(20.03.1952—6.10.2005)
У пачцы цыгарэты, як патроны,
Якімі забіваеш сам сябе,
Бо немагчыма жыць і быць штодзённа
Спакойным у краіне, дзе ў журбе
Далёкіх продкаў курганы сівыя
І рэшткі замкаў у палын-траве,
Дзе вецер, нібы воўк галодны, вые…
І тое, што ўсё ж Беларусь жыве
На пляцах чутна, на якіх збірацца
Няма дазволу, ды народ прыйшоў,
Які не будзе пра дазвол пытацца
На веру, на надзею, на любоў…
І любіш ты глядзець, як бусел кружыць
Над хатамі, дзе Беларусь жыве
І сонца ў небе залатою ружай
У будучынь з мінулага плыве
І не знікае, бо яно ад Бога,
Як Беларусь ад Бога, дзе ёсць нам
Для кожнага, як для цябе, дарога
У беларускі самы белы Храм…
30.06.2011