Усміхнуўся малады друкар. Кніга, нібы бусел, на руках Разгарнула крылы, каб ляцець. Беларусь свяцілася ў радках. He забілі градабоі іх, He спалілі лютыя кастры... I ў слове родным «Беларусь» Свецяць нам Скарынавы буслы.