С утра, когда пройдёшься по росе,
и оглянёшься – видишь, след оставил…
Мы, вроде – умираем, но не все.
Бывает так – что “без вести пропали”…
Поднялось солнце,
высохла роса…
И что ты шёл – приметы не осталось.
Когда-то женщина – проплакала глаза…
Ждала…
Ждала…
Ей даже “похоронки не досталось”…
С утра, в июне,
выйду – по росе…
Пройдусь,
и оглянусь на след “тропинки” влажной.
И верю – это шли за мною все,
кто “без вести пропал” однажды…
И я сижу, со всеми ими здесь…
Под мирным небом, у опушки леса.
И говорю им – вы, ребята, есть !
Вот я вас помню –
мы сидим,
и молча курим вместе…
*+*
7 мая 2015 г.