Стаю вясной на ўскрайку вёскі. З бяроз салодкі сок цячэ. Чуваць тужлівых кропель плёскі, а думка галаву пячэ.
Вось дрэва кроў сваю губляе. Баліць ці не? Не запытаць. Прырода ўсіх нас наталяе, а што ёй у замен аддаць?