Март. День восьмой. Снег по колено. Улица стынет – мороз.
Мальчик домой из Афгана вернулся в шинели из цинка без роз.
Мама встречает его у калитки – ветер терзает свечу.
Шепчет тихонько: " Быть может, ошибка? Сыночек – увидеть хочу!"
"Вы не тревожьте. Нельзя. Не положено. Он же с дороги – устал, –
Юный солдатик глянул встревожено, – Мы соблюдаем Устав."
Тихо сказал и тотчас отвернулся, слезы утер рукавом.
"Родненький мой, ты вернулся, вернулся! В праздник вернулся в свой дом."
Женщина разом запричитала, руки прижала к груди, потом развела их,
Как птица крылами – взмахнула – упала – ноги ее подвели...
Март, день восьмой – праздник женский – дарят улыбки, цветы…
Ей достался ремень армейский, голубой берет и кресты.