ён не быў маім прынцам
і каханнем не быў самым першым
ён быў вельмі дарослым, цынічным
і крышачку грубым
ён пісьменнік: пісаў толькі прозу,
а ўсе мае вершы
называў мілым смеццем,
а я ўсміхалася з сумам
ён казаў: не патрэбна нікому
паэзія твая,даша!
дый і проза мая
мне ні славы не дасць, ні грошай!
мы з ім пілі на даху віно,
заядалі аўсянай кашай,
белавусаў унізе спяваў:
"никакой он не хороший.."